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![\"92\"](\"http:\/\/ferdinandoambrosino.net\/home\/wp-content\/uploads\/2014\/12\/92.jpg\")
<\/p>\ndi Fernando Arrabal
\n<\/p>\n
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Quello che Ferdinando Ambrosino
\ncrea non si piega
\nalla provvidenza della natura.
\nE, tuttavia, egli si lascia portare
\ndal soffio dell’universo.
\nImmagina soltanto l’incomparabile.
\n
\nS’interroga: che sa l’effimero,
\nche vive solo un mattino,
\ndi ci\u00f2 che sono la sera e la notte?
\nChe cosa sa, dell’arte, chi ama solo l’abitudine?
\n
\nIl destino indica con il dito
\nFerdinando Ambrosino
\ninebriato dal va e vieni
\ndelle domande senza risposta.
\nAssorto in se stesso,
\nammanta di stupori la sua innocenza.
\n
\nTutta la sua energia aderisce al midollo
\ndel suo scheletro. Riesce a sfuggire
\ne a esteriorizzarsi soltanto sotto forma di quadri:
\nlinee, colori, bruciature,
\nmaterie inevitabilmente
\nesatte nel loro acuirsi.
\n
\nLa sua respirazione, penetrando nel suo corpo,
\nnel suo ritmo vitale e nel suo polso,
\nsi adatta e ondeggia
\nnelle sue vene, dal suo cuore
\nfino all’estremit\u00e0
\ndelle sue venti dita.
\n
\nQuando dipinge, riflette il soffio
\ndel neonato. E la respirazione embrionale
\ndi chi pub elevarsi, essere felice, immortale
\nsoltanto con la pittura…
\ndi chi inverte il processo vitale
\nper giungere alla creazione.
\nTuttavia, egli crede di avere fallito in tutto.
\nGli sarebbe piaciuto essere un conquistatore,
\nanche se,
\nper arrivare a questo, avesse dovuto vendere
\nil suo corpo
\no la sua anima. E un fanatico della pittura.
\n
\nCrede che it suo corpo nasconda scorpioni
\nvelenosi, serpenti perversi, campanelli spia
\npronti a denunciare alla sua testa
\nle colpe del suo ventre.
\nPu\u00f2 espellerli soltanto dipingendo.
\n
\nS’immagina l’immortalit\u00e0
\ncome una goccia di pittura che,
\ndal momento in cui la si tocca,
\nsi coagula, disegnando sulla superficie
\nmille grinze ripugnanti.
\n
\nVuole soltanto vedere trionfare la sua figura
\nper i secoli dei secoli
\nsui Registri dell’Immortalit\u00e1
\nvuole soltanto essere felice.
\n
\nIl suo corpo lo prostra. Se dipendesse
\nsoltanto da lui, lo abbandonerebbe,
\ngettandolo su un mucchio di letame.
\n
\nIl portico della sua esperienza e situato
\nfra le sopracciglia: l’ingresso della sua anima.
\n
\nI suoi pensieri veloci, sorta di avventura in pattini,
\ncorrono di qua, di l\u00e1
\nsulle sue tempie, senza rima ne ragione.
\n
\nDi fronte al quadro,
\nla sua testa non comunica con la realt\u00e0.
\nUna barriera invalicabile separa
\nle sue passioni dalla malinconia.
\n
\nQuando prende i pennelli,
\nalle articolazioni Belle sue mani
\ne dei suoi piedi,
\nalla punta delle sue dita e sulla retina dei suoi occhi
\nsi appostano sentinelle in attesa
\ndi messaggi.
\n
\nTutti i suoi segreti, i suoi pi\u00f9 reconditi pensieri,
\nla sua intimit\u00e0
\nsono invasi dalla pittura.
\n
\nIl suo volto si protende verso il quadro come
\nse il mondo si fosse fermato e lui soltanto si
\nmuovesse.
\n
\nNegli istanti in cui crea, il suo corpo
\n\u00e8 irradiato di luce mentre quello degli altri
\ndiffonde tenebra.
\n
\nTalvolta, seduto, solo, nel suo studio
\nsi domanda:
\nChe bisogno ho di vivere?
\nDi restare in questo mondo?
\nChi mi rimpianger\u00e0?
\n
\nNell’infanzia, non poteva immaginare
\nla pace, la calma, la gioia. Oggi, attorno a lui,
\nle stagioni si succedono
\nper preparare nelle profondit\u00e0 della natura il contrasto
\ndei colori… per la sua opera.
\n
\nMilioni di forme colorano, disegnano
\ne sposano la variet\u00e0 della natura…
\nper lui solo.
\n
\nAttorno a lui, la frivolezza.
\n
\nTalvolta, s’immagina piantato
\nin mezzo alla desolazione, che emette un suono sordo
\ne invariabile, brilla come un viscere the non si
\ncontrae pi\u00f9
\n
\nQuesta desolazione gli serve talvolta,
\nda modello.
\n
\nUn motore senz’anima. Una disarmonia
\nsenza fine come la dissonanza.
\n
\nRiesce a trasformarla come se il quadro fosse
\nal centro di un impero irradiante
\ntutte le sue passioni, le sue future cupidigie e le sue
\npassate influenze.
\n
\nQuante volte, nel quadrilatero luminoso
\ndella sua tela, trasmette catalessi!
\n
\nSi distingue una nevicata senza
\nfiocchi, senza terra, senza cielo. Che ignora
\nil mattino e la notte, ma ha il colore
\ndell’ispirazione.
\n
\nLa sua opera freme di polveri palpitanti.
\nE una testimonianza luminosa e plastica
\ndella grazia.
\n
\nAspetta forse che i barbari diano l’assalto
\nal suo studio e mettano a fuoco
\ni suoi pennelli?
\n
\nTalvolta, di fronte alla tela bianca,
\nFerdinando Ambrosino teme di perdere
\nle sue radici, di disintegrarsi.
\n
\nIn quegli istanti, il visibile nasce
\nda ci\u00f2 the non ha forma, e l’invisibile dal panico.
\nLe minacce sembrano pi\u00f9 orribili della loro attuazione.
\n
\nPer scongiurare le sue paure, si lascia
\ncondurre dalla sua spontaneit\u00e0, dal suo retaggio.
\nIntraprende il viaggio della creazione verso la grazia.
\n
\nQuante volte vorrebbe murarsi
\nper rinascere!
\nColgo il suo respiro
\ncome se mormorasse al mio fianco.
\n
\nFerdinando Ambrosino dipinge, occupando
\nlo spazio con dirittura.
\n
\nLo spettatore dei suoi quadri dialoga con
\nlui… non con il solo soccorso della ragione.
\n
\nMedita in un sogno a occhi aperti. Lo coglie
\na distanza, senza bisogno di esaminarlo nel dettaglio.
\n
\nNon si accontenta di allineare i suoi
\nsentimenti. L’ammirazione dello spettatore
\n\u00e8 dinamica.
\n
\n\u00c8 anche un’avventura
\nuna danza
\nun ritmo particolare
\nuna coreografia.
\n
\nFerdinando Ambrosino, quando dipinge,
\nsi sente abitato dall’universo. Compone con un tratto.
\nSerenamente, senza esitazioni
\nne ritocchi.
\n
\nTalento, pensiero e composizione
\nsono intimamente legati.
\nAccordo tra il suo modello segreto,
\nil cuore e la mano. Tra la massima e la tela.
\n
\nDimentica che crea: quando dipinge,
\nsi chiude in se stesso. Rivela la sua intimit\u00e0.
\nVorrebbe gridare: “La natura viene a me!”.
\n
\nImmerso nel suo universo per definire
\nl’indefinibile, sopprime il rapporto
\nspazio-tempo.
\n
\nNello studio di Ferdinando Ambrosino,
\ni quadri simboleggiano la vita: modello
\ndi sotterraneo pensiero. La pittura irriga
\nle superfici, facendo crescere la bellezza, placando
\nla sete di assoluto, traendo con se misteri.
\n
\nCiascun rivolo di materia \u00e8 teatro
\ndi una vita microscopica.
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\nCiascun quadro racchiude nel suo perimetro
\nil segreto di un’eternit\u00e0 esatta.
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\nCi\u00f2 che si disprezza, il pittore lo onora:
\nla sua opera s’interpreta come i fatti del destino.
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\nSe l’opera di Ferdinando Ambrosino
\nfosse un’epopea, racconterebbe la vita
\ndelle prime belve
\nnel paradiso terrestre.
\n
\nSe fosse stata un libro sacro,
\navrebbe descritto l’iniziazione dell’uomo
\nche tramuta il suo sangue in idee.
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\nSe fosse stata un manuale di storia,
\navrebbe riferito la trasformazione
\ndell’energia in stelle.
\n
\nSe fosse stata un trattato di filosofia,
\navrebbe guidato l’evoluzione dell’intelligenza,
\nle sue ascese e le sue cadute.
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\nSe fosse stata un libro di scienze,
\navrebbe analizzato le zone di luce
\ne i meandri
\nd’ombra del dono di se.
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\nSe fosse stata un romanzo, l’eroina,
\nper capriccio, sarebbe scesa alla dimora
\nin cui si diventa ciechi per eccesso di luce.
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\nSe fosse stata un poema,
\navrebbe attraversato sette ponti, dove la grazia
\nche la inonda
\nle avrebbe trasmesso il potere di comunicare.
\n
\nL’opera di Ferdinando Ambrosino emana
\ndall’universo di cui \u00e8 il riflesso.
\nPartecipa direttamente e spontaneamente della sua
\nessenza.
\nL’infinito spinge le sue infiorescenze
\nnella meraviglia…
\nMa ciascuna volta che
\nFerdinando Ambrosino comincia un quadro,
\nla pittura torna alla terra vergine.
\n
\nFuori dal tempo, egli aspira all’eternita.
\n
\nSvolge l’infinito nello sfumato…
\ne lo trascrive
\nnella sua opera, e con quale prodigio!
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\nL’amatore, l’ammiratore sente nei quadri
\nil suo desiderio, il suo ardore,
\nil ritmo del suo cuore,
\nla purezza dell’esecuzione.
\n
\nLa sua pittura eleva il desiderio
\ndalla terra allo spazio, dalla via al caos.<\/p>\n
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Fernando Arrabal Ter\u00e1n<\/b> <\/a><\/span>(Melilla, 11 agosto 1932) \u00e8 un drammaturgo, saggista, regista, sceneggiatore, poeta, scrittore e pittore spagnolo.<\/p>\n